Gabrielle Chanel

Amó a Sófocles, a Mallarmé, a Rilke y a Apollinaire. Amó el lujo. Amó el poder. Y a los hombres. Pero, por encima de cualquier otra cosa, amó la libertad

PorJaime M. de los Santos 1

¿Tienen que desnudarse las mujeres para entrar en un museo?

Es el mundo quien se niega a mirarlas, su mundo el que las quiere mansas

PorJaime M. de los Santos 1

'La voz humana'

Jean Cocteau escribió este desgarro en 1927 para Edith Piaf, la mujer más pequeña del mundo... y la voz más feroz

PorJaime M. de los Santos 1

Traición

Cada vez que voy al teatro cambio de forma. Las certezas desaparecen y me asalta el abismo. Y el fuego. Y la sed. Y todo se mezcla. Lo que siento y lo que he sentido

PorJaime M. de los Santos 2

Ponme la mano aquí, Macorina

Se cumplen ocho años de la muerte de Chavela Vargas en Cuernavaca. Siempre cantó a las mujeres, a esa mitad silenciada del mundo. Con su guitarra, con su poncho, con su pena

PorJaime M. de los Santos 1

El último día de Federico García Lorca en Madrid

Su última jornada en la capital, el 16 de julio de 1936, estuvo plagada de dudas

PorJaime M. de los Santos 1

A este mundo siempre le faltará una primavera

Un lapso que es un estado de ánimo, un suspiro, un mirar abierto pero con los ojos entornados y casi siempre rojos; un latir intenso, congestionado

PorJaime M. de los Santos 1

Cuando el amor mata: Hillary Mantel, en la corte de Enrique VIII

Hillary Mantel consigue entretejer un relato inmenso, intenso, lleno de premura. Un magistral corpus que se enfrenta a la historia desde una obligada objetividad

PorJaime M. de los Santos 1

TRANSformación

Ignorantes, elevamos a verdad absoluta nuestra presencia hegemónica sin reparar en el otro, en su justa naturaleza

PorJaime M. de los Santos 1

Este es el color de mis sueños

Necesitamos teatro, cultura. Necesitamos belleza. Y nadie habla de esa otra crisis del alma que lo está volviendo todo gris, yermo

PorJaime M. de los Santos

'La gaviota' de Chejov: resistir siempre hasta el final

La sala se oscureció del todo en su oscuridad. Se llenaron mis ojos de nada. Y aquel teatro, aquel almacén devenido sueño, era al fin como todos los demás

PorJaime M. de los Santos

Y si te dijera que lo hice

Tengo cuatro hermanas, todas idénticamente dispares. Todas ruidosas. Las tres mayores conforman su propio universo, su particular versión del mundo. Luego está Ángela, el epílogo. Y estoy yo

PorJaime M. de los Santos

El mejor verano de nuestra vida

En mis veranos sin pueblo, sin patio, no hubo nunca desayunos interminables con la espalda pegada a un banco salpicado de restos de cal. Lo que sí hubo, puntuales, fueron paseos en barca

PorJaime M. de los Santos

En busca del tiempo perdido

Cada rincón de Venecia representa un nuevo paradigma, un pedazo de un tiempo que en verdad parece perdido y que, minucioso, Marcel Proust se dispone a recuperar

PorJaime M. de los Santos

A mí también me han llamado maricón

La imperfección también es libertad. La libertad lo es todo. Y nada duele tanto como el rechazo

PorJaime M. de los Santos 6

Historias para un reencuentro en el Museo del Prado: he ahí la cuestión

La pinacoteca madrileña es un espejo, un futuro que sucedió en el pasado, un pasado que aviva el presente, la memoria de un tiempo que, sin más, pasó

PorJaime M. de los Santos 1

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Piet Mondrian y el 'fundamento' ulterior 'de las cosas'

Llorar de verdad siempre transforma, Piet Mondrian acaba su 'Composición número II'. Y cambia el mundo, o al menos la percepción que sobre él se puede llegar a tener

Gabrielle Chanel

Amó a Sófocles, a Mallarmé, a Rilke y a Apollinaire. Amó el lujo. Amó el poder. Y a los hombres. Pero, por encima de cualquier otra cosa, amó la libertad

¿Tienen que desnudarse las mujeres para entrar en un museo?

Es el mundo quien se niega a mirarlas, su mundo el que las quiere mansas

'La voz humana'

Jean Cocteau escribió este desgarro en 1927 para Edith Piaf, la mujer más pequeña del mundo... y la voz más feroz

Traición

Cada vez que voy al teatro cambio de forma. Las certezas desaparecen y me asalta el abismo. Y el fuego. Y la sed. Y todo se mezcla. Lo que siento y lo que he sentido

Ponme la mano aquí, Macorina

Se cumplen ocho años de la muerte de Chavela Vargas en Cuernavaca. Siempre cantó a las mujeres, a esa mitad silenciada del mundo. Con su guitarra, con su poncho, con su pena

El último día de Federico García Lorca en Madrid

Su última jornada en la capital, el 16 de julio de 1936, estuvo plagada de dudas

A este mundo siempre le faltará una primavera

Un lapso que es un estado de ánimo, un suspiro, un mirar abierto pero con los ojos entornados y casi siempre rojos; un latir intenso, congestionado

Cuando el amor mata: Hillary Mantel, en la corte de Enrique VIII

Hillary Mantel consigue entretejer un relato inmenso, intenso, lleno de premura. Un magistral corpus que se enfrenta a la historia desde una obligada objetividad

TRANSformación

Ignorantes, elevamos a verdad absoluta nuestra presencia hegemónica sin reparar en el otro, en su justa naturaleza

Este es el color de mis sueños

Necesitamos teatro, cultura. Necesitamos belleza. Y nadie habla de esa otra crisis del alma que lo está volviendo todo gris, yermo

'La gaviota' de Chejov: resistir siempre hasta el final

La sala se oscureció del todo en su oscuridad. Se llenaron mis ojos de nada. Y aquel teatro, aquel almacén devenido sueño, era al fin como todos los demás

Y si te dijera que lo hice

Tengo cuatro hermanas, todas idénticamente dispares. Todas ruidosas. Las tres mayores conforman su propio universo, su particular versión del mundo. Luego está Ángela, el epílogo. Y estoy yo

El mejor verano de nuestra vida

En mis veranos sin pueblo, sin patio, no hubo nunca desayunos interminables con la espalda pegada a un banco salpicado de restos de cal. Lo que sí hubo, puntuales, fueron paseos en barca

En busca del tiempo perdido

Cada rincón de Venecia representa un nuevo paradigma, un pedazo de un tiempo que en verdad parece perdido y que, minucioso, Marcel Proust se dispone a recuperar

A mí también me han llamado maricón

La imperfección también es libertad. La libertad lo es todo. Y nada duele tanto como el rechazo

Historias para un reencuentro en el Museo del Prado: he ahí la cuestión

La pinacoteca madrileña es un espejo, un futuro que sucedió en el pasado, un pasado que aviva el presente, la memoria de un tiempo que, sin más, pasó

>Íncipit

Llorar de verdad siempre transforma, Piet Mondrian acaba su 'Composición número II'. Y cambia el mundo, o al menos la percepción que sobre él se puede llegar a tener

Gabrielle Chanel

Amó a Sófocles, a Mallarmé, a Rilke y a Apollinaire. Amó el lujo. Amó el poder. Y a los hombres. Pero, por encima de cualquier otra cosa, amó la libertad

¿Tienen que desnudarse las mujeres para entrar en un museo?

Es el mundo quien se niega a mirarlas, su mundo el que las quiere mansas

'La voz humana'

Jean Cocteau escribió este desgarro en 1927 para Edith Piaf, la mujer más pequeña del mundo... y la voz más feroz

Traición

Cada vez que voy al teatro cambio de forma. Las certezas desaparecen y me asalta el abismo. Y el fuego. Y la sed. Y todo se mezcla. Lo que siento y lo que he sentido

Ponme la mano aquí, Macorina

Se cumplen ocho años de la muerte de Chavela Vargas en Cuernavaca. Siempre cantó a las mujeres, a esa mitad silenciada del mundo. Con su guitarra, con su poncho, con su pena

El último día de Federico García Lorca en Madrid

Su última jornada en la capital, el 16 de julio de 1936, estuvo plagada de dudas

A este mundo siempre le faltará una primavera

Un lapso que es un estado de ánimo, un suspiro, un mirar abierto pero con los ojos entornados y casi siempre rojos; un latir intenso, congestionado

Cuando el amor mata: Hillary Mantel, en la corte de Enrique VIII

Hillary Mantel consigue entretejer un relato inmenso, intenso, lleno de premura. Un magistral corpus que se enfrenta a la historia desde una obligada objetividad

TRANSformación

Ignorantes, elevamos a verdad absoluta nuestra presencia hegemónica sin reparar en el otro, en su justa naturaleza

Este es el color de mis sueños

Necesitamos teatro, cultura. Necesitamos belleza. Y nadie habla de esa otra crisis del alma que lo está volviendo todo gris, yermo

'La gaviota' de Chejov: resistir siempre hasta el final

La sala se oscureció del todo en su oscuridad. Se llenaron mis ojos de nada. Y aquel teatro, aquel almacén devenido sueño, era al fin como todos los demás

Y si te dijera que lo hice

Tengo cuatro hermanas, todas idénticamente dispares. Todas ruidosas. Las tres mayores conforman su propio universo, su particular versión del mundo. Luego está Ángela, el epílogo. Y estoy yo

El mejor verano de nuestra vida

En mis veranos sin pueblo, sin patio, no hubo nunca desayunos interminables con la espalda pegada a un banco salpicado de restos de cal. Lo que sí hubo, puntuales, fueron paseos en barca

En busca del tiempo perdido

Cada rincón de Venecia representa un nuevo paradigma, un pedazo de un tiempo que en verdad parece perdido y que, minucioso, Marcel Proust se dispone a recuperar

A mí también me han llamado maricón

La imperfección también es libertad. La libertad lo es todo. Y nada duele tanto como el rechazo

Historias para un reencuentro en el Museo del Prado: he ahí la cuestión

La pinacoteca madrileña es un espejo, un futuro que sucedió en el pasado, un pasado que aviva el presente, la memoria de un tiempo que, sin más, pasó