Carta de ajuste al 2016: de Misery Ximénez al 'putiferio' del tiempo
Bueno, ha llegado el final del año. Tiempo de topicazos. “¡Ha sido uno de los mejores!”, dirá el cuñado de turno. Ay. Les refresco la memoria, por si acaso
(Sobre la participación de el 'pequeño Nicolás' en 'GH VIP')
El'pequeño Nicolás'ya no es tal. Ahora es Fran. Simplemente Fran. O Francisco. Tan español, por otra parte. El propio chaval renunció a su sobrenombre de forma oficial justo cuando entró este jueves en la cuarta edición de 'Gran HermanoVIP'. Tiene su lógica. Su alias hacía referencia a la obra literaria de René Goscinny y uno de los requisitos indispensables para poder pisar Mediaset es desprenderte previamente, a través de un conjuro ancestral que solo conoce Vasile, de cualquier relación, por tangencial que sea, con el mundo de la Cultura. Tú intentas entrar con un simple catálogo de Ikea en Telecinco y el detector que hay a la puerta sale ardiendo. Ya si llevas en el macuto un ejemplar de 'Babelia', a los 30 segundos el perímetro está tomado por siete helicópteros de combate modelo Mi-26 y tienes tu jersey de cachemir plagado de amenazantes puntitos rojos.
María Teresa Campos también se lleva a su hija al trabajo (y a su novio)
(Sobre la polémica generada por Bescansa al llevar su bebé al Congreso)
Yo quiero vivir, al menos, en un país coherente. Por eso no entiendo muy bien la que se ha liado por el caso Bescansa. En este país, señores, la gente se ha llevado siempre a sus hijos al trabajo. Hablemos, sin ir más lejos, de los Bardem, el clan por excelencia. Una familia cuyos miembros le están cogiendo el bajo de los pantalones al actor de turno desde los dos o tres años de edad. En fin, cada hijo de los Bardem, cada sobrino, ha nacido con una subvención del ICAA bajo el brazo. Y aquí nadie ha dicho nada. Por no hablar de las Campos, claro. La madre, María Teresa, ha dado el pecho a sus dos hijas en el directo de Telemadrid, TVE, Antena 3 y Telecinco. Solo la película 'Pretty Woman' ha protagonizado una 'tournée' televisiva de similar intensidad. A una de las dos hijas, Terelu, se la amamantaba siempre delante de las cámaras; a la otra, Camen Borrego, casi siempre detrás, y solo la hemos visto la cara cuando la fiesta la ha pagado el '¡Hola!'.
Si el rostro es de veras el mejor espejo del alma, el alma del bueno de Tim Robbins era ayer una anciana pidiendo auxilio o, más gráfico aún, tenía la jeta prestada de Shelley Duvall en 'El resplandor', justo en ese momento de la película en el que un hombre cuya actitud no entiende intenta interactuar con ella a base de hachazos. Sí, ese hombre era Dani Rovira. El bueno de Dani. Un cómico víctima de un guion. La historia de gran parte de nuestro cine. Y mira que Tim Robbins es un tío con paciencia, un tío que ha soportado incluso una 'Cadena perpetua'. Pero ayer estaba el pobre maldiciendo la hora en la que abrió un túnel en su celda con un martillo de gemas para escapar de la cárcel de Shawshank y acabar en la gala de los Goya.
No hay nada como llegar a casa a eso de las siete de la tarde, después de un día para el olvido, y poner la primera de las televisiones públicas para comprobar con alivio que, por muy mal que te vayan las cosas, siempre hay gente a la que la vida le juega peores pasadas que a ti. ¡Para un día que pongo la tele por la tarde y me encuentro con este percal! Porque lo que he escrito arriba es mentira. En las tardes de TVE no hay consuelo posible. Estos cabrones van a por ti, van a hundirte en la miseria. Te machacan con sus contenidos. Me juego el pescuezo a que al menos la mitad de los directivos de la Corporación tienen en sus garajes talleres clandestinos de antidepresivos con los que ganan bastante más de lo que perciben por su penosa gestión de la pública, que por cierto no es moco de pavo. Pues eso, que son las siete y se emite un emocionante capítulo de 'Cuestión de tiempo'. Aparece en escena la presentadora PatriciaGaz-ta-ña-ga. La recordarán por programas como 'El diario de Patricia' o 'No es programa para viejos'. Bueno, es probable que no la recuerden. No les culpo. Y, por cierto, sí era programa para viejos. Todo lo que ha hecho esta mujer en televisión era para viejos.
De todos modos, hace tiempo que sospecho que en mi casa la televisión que se emite no es la misma que sintonizan en el resto de hogares. Supongo que esto también es obra de mi jefe. Por eso no dejo de leer cosas buenas en la prensa y en las redes sociales sobre series y programas de TVE, mientras lo que a mí me ponen no tiene ni un pase. El martes se estrenó la serie 'El caso' y todo lo que escucho son maravillas, así que no me he atrevido a decirle a nadie aún que a los diez minutos de caricatura social yo abandoné el barco por donde había tiburones. Arriesgando. Parece también que Roberto Ontiveros, creador de 'El Ministerio del Tiempo', hubiera descubierto el Santo Grial, cuando 'Doctor Who' lleva décadas triunfando en la BBC. Luego está lo de esa escalera, la que lleva a las puertas del tiempo, que la primera vez que la ves, piensas: “Esto seguro que va a dar a la bodega de Bertín Osborne”. Solo hay una relación más tormentosa de la que tuvieron Elizabeth Taylor y Richard Burton, la que hemos llevado los españoles siempre con un croma. Tú le das a un español un croma y siempre te dibuja lo mismo: una casita, un árbol y tres nubes.
Yo no estoy en esos papeles, pero pienso en los demás. Y empatizo. Pienso ahora en los Thyssen. Joder, ¿acaso tiene ellos la culpa de que Goya y El Greco pintasen bien? ¿Van a pagar ellos el pato de siglos y siglos de buen trazo? Injusto, cuando menos. Pienso también en Imanol, Antonio Alcántara, que es como mi segundo padre. El padre con más hijos de toda España, lo cual merecería ya de por sí una pensión vitalicia. Y sobre todo un respeto, señores.
La vida de MilagrosXiménez(de)Cisneros Rebollo(Sevilla, 1952) está plagada de episodios fascinantes. Primero fue señora de Santana, el tenista. Las esposas de un 'raqueta' sufren más, incluso, que las de los toreros, porque hay muchísimos puntos en cada partido, sin duda más que capotazos en una corrida. Ese vaivén de pescuezo, ese mirar para acá y para allá, ese estar permanentemente con el corazón en un puño provocaron que Mila perdiera un poquito la orientación y no la ha vuelto a recuperar del todo. Roland Garros y el Godó le pasaron sin duda mucha factura, aunque en aquella época, para qué mentir, las facturas no las pagaba precisamente ella. Hubo otras cosas que también le vinieron regular. Las noches interminables en Marbella, por ejemplo. Yo tengo muchas anécdotas de esos fiestones que nos metíamos para el cuerpo, el problema es que no me acuerdo de ninguna. Ninguno de los que estábamos allí nos acordamos.
Y allí estábamos todos los 'fanes' de 'GH' congregados a las 10 de la noche, esperando “algo nunca visto en televisión”, como habían anunciado las promos de la cadena, cuando de repente sale Jorge Javier Vázquez. ¿Lo nunca visto? En fin. Y va el tío y anuncia “el 'Gran Hermano' de las mentiras”. Y tú piensas: “Bueno, si lo presenta él, pues le pega”. Pero cuando lo masticas un poco con más detenimiento te percatas de que esto implica que en el pasado debió de haber un 'Gran Hermano' de las verdades. Otra vez en fin.
(Sobre sus polémicas declaraciones acerca de sus asistenta)
Me han sorprendido los socialistas. He de decirlo en este preciso momento de mi vida, justo cuando toca hacerlo. Son muy trabajadores, honestos y cariñosos. Hasta ahora no conocía a ninguno, pero mi muchacha, en plata, la chica que me limpia la casa, resulta que es socialista. Y quiero decir esto en defensa de esa raza que, como sabemos, hoy está en tela de juicio por culpa de alguno. Vale, muy original no estoy siendo, lo reconozco. He encontrado la inspiración para mi contestatario párrafo anterior en una musa del abstracto (y no me estoy refiriendo al apartado físico, sino al mental) llamada Paz Padilla. Ella, mujer de alma picassiana donde las haya, ha entendido que la reputación de los negros estaba en peligro por culpa de las actitudes de un tal Tony Anikpe, expareja de Raquel Mosquera, y ha salido en su defensa diciendo exactamente esto. “Mi muchacha es de Kenia y la verdad es que la quiero muchísimo. Me han sorprendido mucho los negros, de verdad, porque son supertrabajadores, superhonestos y, de verdad, muy cariñosos. Nunca he tenido relación con negros. No he conocido a nadie cercano y ahora sí. Y quiero mucho a mi negra. Yo le digo 'mi negra', pero la quiero mucho”.
El afilador de los cuchillos de 'MasterChef Celebrity', en busca y captura
(Sobre la última edición del formato)
Son casi las doce de la noche y escucho a una señora con ínfulas fónicas de Gracita Morales cantarle las cuarenta a un mal 'showman' con ínfulas de torero. Loles Leónversus el Cordobés. Primer asalto. Pongo la plancha en vertical y subo el volumen del aparato. Al filo de la madrugada, el filo de los cuchillos. Entra en acción también Fernando Tejero, sin duda alguna el actor cómico con el Goya más merecido, porque en realidad es un 'dramas' de cuidado. Vuelan los utensilios de cocina al calor de un fogón que caldea el glamour fingido de un grupo de nuevos vecinos de La Moraleja, a los que les puede de vez en cuando ese yo niño que creció en la periferia. Me siento desorientado al menos media hora ante semejante espectáculo, valorando la posibilidad de que 'Gran Hermano VIP' se emita ahora en La 1. ¿Habrá emigrado Vasile a un pueblo italiano al pie de las montañas?, me llego a preguntar. Me hundo en un mar dulce de dudas hasta que aparece en pantalla Eva González. ¡Coño, 'MasterChef'! Su versión 'celebrity', nada menos.
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